«Сын мудреца не может быть глупей отца.»

Мальчишке восемь лет. Он ждёт звонка.
В субботу, где-то около полудня, ему звонит отец.
Не знаю, как он ради тех звонков идёт сквозь будни, но твёрдо верит — папа позвонит. А мама каждый раз зачем-то плачет.
Отец пять лет, как холмик и гранит. Врачи сказали, что утрату мальчик еще не в полной мере осознал. Пусть говорит с гудками, раз так легче, от этого ему не будет зла. Не сможет это длиться бесконечно.
Ему двенадцать, во дворе — футбол. Суббота, полдень, он у телефона.
И с улицы мальчишки…
… показать весь текст …

Моя жизнь, держалась на тебе Батя…
Я с тобой спорил, искал свою свободу, а теперь тебя нет и нах… р мне эта — свобода…
Ты все успел, лишь я рыдаю, как ребенок, только что рожденный…

Будто мир, как угроза для меня и вот твои руки и мамины меня обнимают и я успокаиваюсь…
Дом пуст без тебя, но в нем есть твоя Любовь…
Пусть немного ты был суров, но все от того, что мы непонимаем главного…
Мужчина кричит тогда, когда он же чувствует опасность для очага…
Ты все сберег, дай Бог и Я, все смогу…
Прости меня Батя, что я был таким…
Но твои советы, как правило…
Как мне их не хватает… Ты не поверишь…
Но твой голос рядом и твое присутствие…
Я тебе обещал три мечты, я обязательно их исполню…
… показать весь текст …

Был разговор.

В тот раз,
как бывало не раз.
Я глаз не отвёл.
И от боли молчал.
Все понимал.
Но устал.
Я уйду!

Мне с сыном минуту,
Скоро свалю.
И,
Иду…
… показать весь текст …